“睡吧。”把烟卷摁灭在烟灰缸里，他也躺下。

        跟一个刚认识的陌生男人躺在同张床上，盖同一个被子睡觉，是盛书意过去从没有过的经历；她缓缓睁开眼睛，薛泽已经闭眼，面容照旧平静，没半点情绪起伏。

        她想到一个画面：透明杯子里装满的白水，放在那里只要不碰它，它永远都不会荡起涟漪。

        薛泽就是这种。

        不会让她以身相许，因为他不缺，不需要，不稀罕。

        好像这世间就没有能让他留恋的人和事物。

        突然很心疼这样的他，不知道为什么；盛书意很清楚这种感觉不是怜悯，她问：“薛泽，你是哪里人？”

        薛泽没睁眼睛：“地球。”

        于是她换了方式问：“中国哪个城市？”

        “北京。”

        “你多大了？”

        “24。”

        b她大6岁。

        她又问：“薛泽你饿吗？我会煮面。”

        “不饿。”薛泽始终没有睁眼睛，“睡吧。”

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