你扶着冰冷的金属栏杆，身T僵y地，一寸一寸挪下台阶。

        你佝偻着腰，像个行将就木的老人，一步一顿，缓慢地挪向那栋灰败剥落的旧居民楼。

        你攥住楼梯扶手上斑驳的锈迹，指尖冰凉得失去知觉。每一次抬腿，大腿内侧的肌r0U便发出撕裂般的抗议，牵扯着身T最隐秘处的伤口。

        汗水浸透了额前的碎发，黏腻地贴在皮肤上，混合着眼眶里无法抑制的Sh意，模糊了视线。

        终于，那扇熟悉的墨绿sE铁门，近在咫尺。

        钥匙cHa入锁孔，金属摩擦的声响在Si寂的楼道里突兀地炸开，尖锐得刺耳。

        你推开门的瞬间，一GU尘埃的气息扑面而来。

        紧接着，你全身的血Ye，仿佛在那一刻骤然凝滞。

        沈怀瑾。

        他就坐在你唯一的那把椅子上——椅面早已塌陷，边缘磨损得露出粗糙的白sE塑料茬口。

        他姿态闲适，长腿随意交叠，仿佛置身于自家铺着天鹅绒地毯的奢华客厅，而非这间家徒四壁的陋室。

        窗外熹微的晨光吝啬地挤进来，在他JiNg致如雕塑的侧脸轮廓上投下柔和的Y影。

        这画面如此不协调，像一幅被粗暴撕开的拼贴画，一半是云端不染尘埃的天使，一半是泥泞里腐烂的草芥。

        内容未完，下一页继续阅读