我踏进花园的那一刻，阳光像一把钝刀，缓慢地、残忍地剖开我最后的伪装。

        石径上的露水浸湿鞋底，每一步都发出轻微的“吱呀”声，像在嘲笑我的可笑决定。

        空气里混着泥土、青草和玫瑰被剪断后的涩苦汁液味，那味道钻进鼻腔，和我腿间早已泛滥的黏腻混在一起，分不清是花香还是我的腥臊。

        Cade蹲在灌木丛前，剪刀在阳光下闪着冷光，咔嚓、咔嚓，像在剪断什么比枝条更脆弱的东西。

        他没穿上衣，汗水沿着脊沟滑下，消失在裤腰深处，肌肉在晨光里泛着青铜般的冷硬。

        我停在他身后三步远，张了张嘴，声音却像被什么堵住，只挤出一句干涩的：“早。”

        他没回应。

        他甚至没抬头，只是鼻腔里发出一声冷笑，像在驱赶一只烦人的苍蝇。

        剪刀继续动作，断枝落地，汁液溅起，落在他的靴面上，像一滴一滴的血。

        我往前走了一步，鞋跟敲在石板上，声音脆得让我自己都心惊：“昨晚睡得如何？做了什么样的梦呢……？”

        那问题问得唐突得像一记耳光，我自己都觉得突兀，却带着一种笃定的疯狂——因为我太确信，我们是命中注定，每晚在梦中纠缠的不是巧合，而是宿命的丝线。

        我的语气里藏着旁敲侧击的暗示，藏着那些夜晚的喘息、疼痛和极乐。

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