电话那头是个男声，音sE低沉，带着种纵情声sE后的沙哑与懒散，透过听筒隐约传来：“我下周从洛杉矶回来了，什么时候接驾啊？”

        “不去。”

        那头笑了，背景音里有隐约的音乐声和nV人的轻笑：“啧，这么冷淡。对了，听说你去香港了？还教书了？我怎么不知道你这么心中大慈悲？什么时候回北京？周nV士昨天打电话来着。”

        杜柏司的筷子顿了一下。

        他抬眼，目光落在温什言身上，她正低头吃茶碗蒸，睫毛在眼下投出小片Y影，似乎没在听，但他知道她在听。

        “再说，”杜柏司简短地回答，语气里听不出什么，“挂了。”

        电话挂断后，包厢里重新安静下来，只有竹筒敲击石头发出的清脆声响，一下，又一下。

        温什言慢慢地吃完最后一口蒸蛋，放下勺子。她抬起头，眼睛直直地看向杜柏司，那双眼睛在灯光下像浸了水的黑玛瑙。

        “为什么不回答？”她的声音很轻，但很清晰。

        杜柏司正在倒清酒，闻言抬眼：“嗯？”

        “刚刚，”温什言说，“他问你什么时候回北京。”

        杜柏司放下酒壶，瓷器碰撞发出清脆的响声，他往后靠了靠，白衬衫的袖口挽到手肘，露出一截线条流畅的小臂和那块价值不菲的腕表。

        “迟早的事，”他说，“用不着我去说。”

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